je reposte ce petit texte ancien, que j'aimerais bien essayer de mettre en poème, est-ce possible...?

à l'époque, des lecteurs m'avaient suggéré que cet envol pouvait être l'envol du poète, osant écrire, se lançant dans le vide de la page blanche....

j'y vois aussi l'expérience musicale...

     Du haut d'une falaise, face à la mer, je ressens toujours la même nostalgie. La sensation de ne pas pouvoir m'abandonner pleinement à la beauté de la nature. Le désir fou, surtout la nuit quand tout semble possible, de me laisser happer par cette immensité et de voler jusqu'aux confins de l'horizon.
   
Alors parfois, quand le besoin se fait trop pressant, je rejoins cet endroit secret que je suis seule à connaître, et me lance dans le vide.
   
Je plane. C'est facile et doux comme de faire la planche. Le vent me porte, exactement comme le sel dans la mer. Il m'envahit toute entière, dessus et sous la peau. J'ai l'impression de ne faire qu'un avec le vent, de devenir seulement souffle, simple frémissement. La falaise n'est pas loin, je peux m'y accrocher si je veux, toucher et sentir encore les herbes s'agiter doucement. Je me sens en parfaite sécurité.

C'est toujours le même monde, mais celui-ci est silencieux : une brise assourdissante de silence qui  siffle à mes oreilles. Et qui soudain m'emporte !
Tombant dans un trou d'air, me voilà précipitée à toute allure vers l'océan, sombre sous la lune. Instant merveilleux tant attendu, mon ventre tressaille à cette approche vertigineuse. Embruns salés dans les narines et sur les seins, les rouleaux de la mer défilent et avancent vers moi, gris et verts.
   
Frôlant les vagues, ivre de sel éclaboussé, mon corps poursuit sa course amoureuse sur la houle, devenant résonance et son, grondant avec elle. Un genou dans la mer, aspergée jusqu'aux cuisses, je résiste à l'appel des profondeurs et m'élève à nouveau, le vent sous les aisselles.  Mes yeux s'élancent, ailes déployées de la nuit. Mon coeur bondit aux assauts de la lune. Criant comme la mouette. Et comme le goéland, planant à l'infini ! 

.......

pour compléter la vidéo de chopin, ce texte qui a été écrit il y a longtemps, à quatre mains, sur une idée de Myriam, "Sam" ( titre  initial : " si mon Berry m'était conté", sur le thème du "voyage", réel ou imaginaire).

la première partie, parlant de George Sand et Chopin, me revenait...

De sa chambre, Marie contemple le paysage.

Une envie impérieuse de sortir à cheval la saisit, malgré cette fraîche journée d’automne...

L'odeur humide du matin embaume, et une vapeur fumante s'exhale des nasaux frémissants de l'animal tandis qu'ils parcourent les vallons rougissants, les bosquets touffus, les clairières encore vertes...

La curiosité emmène la jeune femme sur le chemin de Gargilesse où le hasard l'avait conduite l'an passé. La voici de nouveau devant la petite porte de bois, en haut des sept marches en pierre qui mènent à la maison du célèbre écrivain.

Le son d'un piano s'échappe de manière feutrée des vieilles fenêtres… Les notes, envoûtantes, semblent ne faire qu'un avec le paysage féerique qu'elle vient de parcourir ; cette campagne berrichonne si sauvage, quasi paradisiaque…

" Par quelle magie, se demande Marie, un piano devient-il tout à la fois ombre et lumière, couleurs, forêts, étangs ou ruisseaux ? Comment la musique peut-elle exprimer un tel sentiment de nostalgie face à la Nature ? Sensation si diffuse et impénétrable… "

Soudain, par les volets ouverts, apparaît la silhouette d’une femme, toute de noir vêtue, assise à contre-jour...

C'est elle ! George Sand en personne…

Marie s’approche.

" Que fait-elle ? ".

La femme brune penche la tête, visiblement en proie à une rêverie profonde à l’écoute de la musique. Elle tient doucement les mains croisées sur sa poitrine dans un geste protecteur, maternel, comme pour retenir et bercer sur son cœur les sons mystérieux en train de naître en sa demeure...

" Comme si elle voulait arrêter le temps…", songe Marie.

S'étirant voluptueusement, l’écrivain se lève. Elle se dirige vers une autre fenêtre où se dessine le dos voûté d’un homme ; un pianiste devant son instrument… Se blottissant contre cette fine silhouette, elle tourne avec sollicitude son regard vers le manuscrit sur lequel l’homme écrit d’une main tremblante, tout en continuant à jouer de l’autre...

Sa suave amante l'embrasse tendrement, puis le laisse à sa solitude, s’éclipsant de la vue de Marie.

Les yeux levés vers le ciel, Chopin passe fébrilement ses longs doigts délicats dans ses cheveux clairs. Soudain, il repousse vigoureusement les pages loin de lui, et s’abîme un long moment dans la contemplation de son clavier…

Du piano s'élève alors, tel un arc-en-ciel libéré de toute entrave, un morceau d'une beauté poignante, déchirante !

Saisie par l'intensité et l'harmonie qui se dégagent de cette musique improvisée, Marie ressent la douleur du compositeur à l'égard de la partition qu'il vient de jeter rageusement. Bouleversée, elle réalise tout à coup qu’elle vient d'être le témoin privilégié, bien qu’indiscret, de l'intimité de l’artiste... Fixer son inspiration sur le papier semble pour Chopin la pire des prisons… Quelle épreuve de s’astreindre à une telle discipline quand la créativité vous saisit le cœur et les doigts, tel un feu dévorant qui vous emporte là où il veut… !

George Sand apparaît de nouveau dans la pièce, tenant un plateau qu’elle pose sur un petit guéridon, lentement, pour ne pas déranger son amant…

Revenue à son bureau, l'écrivain prend la plume, tandis que Chopin ramasse les feuillets épars.

Une dernière fois, Marie aperçoit à la fenêtre le profil aigu du compositeur...

Les personnages deviennent brusquement flous, pour disparaître complètement.

Marie se frotte les yeux. Les meubles sont à leur place, mais les pièces vidées de toute présence…

 Tableau de Gunnar Berndtson. "la chanson de la mariée"

 

 

Je l’ai gravé dans ma mémoire, ce jour…

Vingt ans après, debout devant mon chevalet, chaque détail, le moindre éclat de lumière coulent au bout de mon pinceau, comme si c’était hier.

Je suis assis à côté de mon père. Un père âgé pour le garçon de douze ans que je suis. En face : ma mère. Et son éternelle et rouge autosatisfaction.

Papa ne fait que pleurer. Mon oncle le charrie un peu. Il fait partie de ce monde "rougeot", du coté de ma mère… 

Je suis comme mon père : plutôt sec, le teint jaune. Mais je ne pleure pas. Pensez donc ! Un gamin de douze ans, pleurer au mariage de sa sœur ! 

Mes parents m’ont eu sur le tard. Je n’ai jamais eu à me plaindre de ma sœur, si ce n’est ce fossé des années entre nous. Pour elle, je n’ai toujours été qu’un « bébé ».  

Elle ne pourrait pas comprendre… Alors, je ne montre rien. Je bouffe. On remplit sans arrêt mon assiette avec des tapes dans le dos qui semblent dire : « Tu en as de la chance, hein ? Ta sœur se marie ! »…

J'ai même eu droit à ma première coupe de champagne... 

Je me souviens… Je m’étais éclipsé avant la fin du repas. Dans la cour, il n’y avait que ce vieux chat, interdit de maison. Je l’ai pris sur mon cœur en lui promettant que, pour lui tenir compagnie, je me privais de dessert. 

C’est alors que de la fenêtre entrouverte, j’ai entendu sa voix…. Je me suis approché. Elle était debout, si jolie…

J’ai regardé son mari. Lui aussi était en admiration devant elle. Heureusement, je l’aimais bien, « l’amoureux de ma sœur », comme on l’appelait... Pas un rougeot comme mon oncle et ma mère.

Je serrais de plus en plus fort le chat contre moi. Elle chantait. De sa si belle voix, celle qui m’avait tant bercé.

Je regarde ma toile. Au premier plan, cette place vide, tandis qu’elle chantait.,rayonnante ...

« Ma » place…

Et ce regret , resté en suspens : pourquoi ma soeur ne s'est-elle pas aperçu de mon absence tandis qu'elle chantait le jour de son mariage...?

Cézar Conccioli vint au monde dans une famille d'origine italienne de la fin du XIXème siècle. Installés dans cette bourgade du nord de la France, ils étaient doués de père en fils pour le métier d'amuseurs de rues. Il s'agissait de distraire les gens en mettant en scènes des petites représentations sur les trottoirs et Cézar devint un acrobate hors-pair. Il enviait son père, le "comique", sorte de clown avant l'heure et l'ami des enfants, mais celui-ci lui disait toujours d'attendre. Attendre quoi ? Cézar ne le savait pas. Un signe sûrement, mais lequel?

Les années passaient et Cézar progressait dans son art, même si les recettes se faisaient de plus en plus maigres. Un jour, le jeune homme négligea de manger, préférant donner sa part à son petit frère et commença son numéro le ventre complètement vide sous le regard désapprobateur de son père. Au début, il se sentit fort bien, plus léger que d'habitude même et les applaudissements furent à la hauteur de son adresse. Mais soudain, tout se mit à tourner devant ses yeux ! Il s'élança quand même en arrière pour la triple pirouette, mais la faiblesse de ses jambes en manque de nourriture était telle qu'il perdit l'équilibre. Il se sentit tomber à la renverse, avec l'impression très désagréable que ses pieds s'enfonçaient dans quelque chose de flasque, d'inconsistant, la sensation très étrange d'avoir du mou à la place des talons...

Alors qu'il s'affalait sur le dos de tout son long, ses grands bras battant l'air comme les ailes d'un moulin, il cria sans réfléchir cette phrase demeurée célèbre : "J'ai.... j'ai l'estomac dans les talons... ! ".

L'hilarité générale et un tonnerre d'applaudissements accueillirent sa chute et cette pirouette verbale ! Tous s'accordèrent pour trouver cette expression inédite - "avoir l'estomac dans les talons" - d'un humour et d'une originalité irrésistibles ! Emerveillé, Cézar entendit le rire cristallin des enfants flotter au-dessus de celui de son cher papa et, sur un petit nuage, il vit ce dernier lui tendre la main pour le relever.
 
Une fois debout, son père le prit par les épaules et déclara au vu de tous d'une voix forte : "Mon fils, cela fait longtemps que tu souhaites devenir "comique". Ce jour est arrivé. J'attendais le signe, tu viens de nous le donner !".

L'expression devint à la mode, d'autant que le niveau de vie chuta considérablement à cette époque et que beaucoup de gens avaient bien souvent "l'estomac dans les talons"....

atelier d'écriture poudreurs d'escampette : écrire un récit où le vin tient le rôle principal

  

  
Elle marchait depuis si longtemps qu'elle perdait peu à peu la notion du temps et des choses. Elle avait pris ce versant nord parce qu'il lui semblait correspondre à son état de désespoir et de solitude absolus. De l'autre coté de la montagne, le soleil lui renvoyait une image qui lui semblait irréelle ; formes et couleurs artificielles, inaccessibles et plates de carte postale...

Un sursaut de lucidité la fit soudain paniquer ; elle était à présent tellement transie qu'elle ne se sentait plus la force de rebrousser chemin. Son envie de mourir l'avait-elle conduite trop loin cette fois, était-elle vraiment en danger ?

Tout à coup, la neige se mit à voler de tous cotés et à une vitesse vertigineuse une tempête se leva, tourbillonnant autour d'elle. Perdant le souffle, elle s'accroupit au bord d'un talus et enfouit sa tête dans son anorak.

Dans un état second, elle sentit qu'on la soulevait par les épaules et eut encore le réflexe de craindre pour sa vertu au contact de ces deux mains puissantes sous ses aisselles ; celles d'un homme dont elle perçut l'odeur et la carrure...

Quand elle reprit conscience, ses yeux s'ouvrirent sur la couleur dorée d'une pièce vétuste, à forte odeur de feu de bois. Frissonnante, elle aperçut la masse noire et imposante d'un dos viril, assis à une table. Ce n'est que lorsque l'homme se retourna vers elle qu'elle réalisa qu'elle avait merveilleusement chaud, et qu'elle ne s'était jamais sentie aussi bien ...

— Que faisiez-vous dans ce coin perdu, toute seule ? Y a pas idée, par un temps pareil !

Elle n'eut pas la force de répondre, seulement de sourire ; de ces sourires que seuls savent offrir les rescapés.

Elle parcourut des yeux la pièce ; poutres en bois, plafond bas...

"C'est une ferme de montagne, un de ces vieux chalets suisses...", pensa-t-elle.

— Je n'ai pas grand-chose à vous offrir... vous en voulez ? demanda l'homme.

Deux verres étaient posés sur la table ainsi qu'une petite bouteille de vin. La lumière du feu s'y reflétait en dansant. Elle voulut se lever du petit lit où l'homme l'avait installée ; il l'aida à le rejoindre et à s'asseoir à ses cotés.

Elle le regarda.

"C'est un vigneron, comme il en reste quelques-uns par ici..."

— Je veux bien, s'entendit-elle prononcer d'une voix rauque qu'elle ne se connaissait pas…

Elle aima le son de cette voix, comme si elle s'entendait parler pour la première fois.

Les traits de l'homme se détendirent dès qu'il entreprit de déboucher la bouteille.

— Mais elle n'est pas entamée ! Non, il ne fallait pas en prendre une exprès pour moi… protesta-elle.

— Si, si, j'y tiens…. c'est mon petit dernier, vous m'en direz des nouvelles.
     
— Oh, moi, vous savez, en vins, je ne m'y connais pas…

— Faites-moi confiance, c'est exactement ce qu'il vous faut, croyez-moi.

— Et puis le blanc, je suis moins habituée…

— Chut…. goûtez plutôt…

Les sons, les odeurs, les couleurs, tout redoublait d'intensité dans le silence ouaté du vieux chalet. Le liquide heurtant les parois du verre roula comme la voix forte d'un torrent, le rire d'une cascade, le chant d'une source…

— C'est la fête ! plaisanta-t-elle.

Ils sourirent tous les deux. Elle dessina de ses doigts le contour du verre que l'homme lui tendit, et ils se regardèrent. Leurs yeux brillaient. I

ls ouvrirent la bouche ensemble pour parler, et se turent, d'un commun accord.

Un petit rire, et l'homme dit tout bas en cognant son verre contre le sien :

— A la vôtre…

Elle répondit quelque chose mais aucun son ne sortit de sa gorge.

Le regard suspendu aux lèvres de l'homme, elle s'appliqua à boire en même temps que lui. "C'est une communion..." pensa-t-elle.

Sans le quitter des yeux elle renversa la tête en arrière, tandis que le soleil réchauffait son cœur et que le miel de la vie abreuvait doucement ses veines.