Ecriturecreative : faire parler un ou plusieurs objets usuels


Elle se penche à nouveau sur moi. Ombre immense, étrange.
Que disent aujourd'hui les lignes courbes de ses sourcils ? Ces arcs mouvants et sombres auxquels je me raccroche pour communiquer avec ma brune et mystérieuse compagne...

Parfois, je les vois, calmes et tranquilles. Limpides croissants de lune au-dessus des lacs jumeaux de ses yeux... C'est alors qu'entre nous s'amorce un léger contact. Imperceptible mouvement sur la surface glacée de mes grandes pages vierges. Doux et subtil frottement régulier d'un banal crayon de bois, qui semble  la contenter si profondément. La combler.

Plus souvent, ce sont deux gros traits noirs qui occultent la clarté de son regard, et se tordent au point de se rejoindre comiquement vers le haut du nez. Là, je la sais contrariée. Inquiète même. Immobilité, silence, béance aveugle de ces deux points sombres, insondables, un peu plus et je finirais comme elle - moi qui n'ai pourtant que peu d'état d'âme - par me sentir mal à l'aise. Nu, trop lisse. Vide, inutile.

Mais j'ai l'habitude. Attendre, flotter dans une sensation de néant, de non-être, cela ne me dérange pas. Pour elle, c'est un sentiment difficile à accepter et à supporter. Ah, si seulement je pouvais lui insuffler un peu de ma patience, de ma sagesse, de mon détachement !

Je sais fort bien, hélas, qu'après m'avoir rempli jusqu'à la lie de ses laborieux graffitis, elle s'empressera de me ranger consciencieusement, comme une "relique", auprès de mes nombreux prédécesseurs qu'elle collectionne dans ce vieux coffre de famille. Elle nous voudrait éternels, quelle dérision...

Ne dit-on pas pourtant : " Poussière, tu es poussière et tu retourneras à la poussière..." ? Cette phrase tant et tant de fois recopiée, à laquelle elle n'a visiblement rien compris... Moi, si. Et depuis longtemps. Je n'attends rien des jours. Je n'ai ni avenir, ni passé. C'est pour cela que je me contente de l'instant présent.

De mes origines, que me reste-t-il ? La vague réminiscence d'une forêt ancienne quand je contemple le halo flou et profond qui se balance au-dessus de sa tête ?

Le souvenir - le songe plutôt - d'une brise légère et fugitive qui me transperce, quand elle fait claquer fiévreusement la page enfin terminée dans un froissement volatile et cassant qui m'interpelle de façon si singulière ?

Sérénité, renoncement, je ne suis que vacuité. Paix éternelle qu'elle perçoit - la pauvre - comme sa pire ennemie. Son angoisse existentielle, à travers la blancheur immaculée de mes feuilles...
   

    La terre, qui semble dormir, en vérité travaille en secret, dans les profondeurs.  Pour nous, la terre se prépare, pour construire le lit des étés futurs, bien au chaud, sous la froidure.