Chère voisine de ma mère,

La vie, aussi, vous fut amère...

A mon oreille, vos secrets

S’épanchent en ruisseaux discrets.

Pleurs de joie, ou larmes de peine,

Vos yeux brillent comme fontaine :

Laissez aller contre mon cœur

Cette suffocante liqueur !

Sur mon épaule, un lit de roses

Attend qu’une rosée éclose...

Pleurez ! Et puis, nous chanterons

En brodant quelques napperons.

Dans ce couloir, une pervenche

Attend que votre âme se penche…

Prenez son bras, prenez sa main,

Et faites un bout de chemin…

Ah, pourtant, je l’aime, la vie !...

Qu’il soit de brume ou de clarté

Le matin comble mon envie :

La seule, Amante de Beauté,

Qui ne m’ait jamais trahie…

Première lueur, tu m’appelles !

Et je songe – ô penser fatal !-

Qu’un jour tu puisses, rebelle,

Préférer le gouffre abyssal

Où naquit ton heure si belle,

Et ne pas te montrer - sacrilège ! - ...

Mais tu parais, pour cette fois

Encore…et de mes yeux la neige

Fond de gratitude et je bois

L’eau pâle de ce sortilège :

Le jour s’est levé !

C’est le bruit furtif dans l’escalier de bois

De ton pas léger sur la marche branlante

Qui me faisait dire, âme et coeur aux abois :

« C’est mon petit ange, elle est encor vivante ! ».

Pauvre silhouette, hésitant sur le seuil,

Retenant l’instant de rejoindre ma couche

Comme pour quêter dans mes yeux un accueil,

Pudeur infinie, à jamais qui me touche !

C’est ton doux regard où brillait tant d'amour,

Et la confiance - âme sauvage et fière ! -

Dont tu me comblas, grandissant chaque jour

Tel un pleur secret qui deviendrait rivière...

C’est ma main qui t’aide à grimper sur le lit

Savourant encore une étrange espérance...

Et c’est le matin où cela se finit,

Et c’est le désert, et c’est le silence…

Moune aurait eu 20 ans dans quelques mois...

Petit brouillard

Lève-toi lentement

N'interromps pas le rêve !

Es-tu juste Normand ?

Ou viens-tu de plus loin...

Tu hantes le jardin

D'une caresse blanche

Et à ce doux vertige

Me suis abandonnée !

Petite fleur de Monet*

Petite inconnue, évanescente,

Dentelle étendue à tout buisson

Offrant au jardin même frisson

Qui nimbe et parcourt la moindre sente…

Fragile, il te faut la chère ombrelle

D'arbustes penchés sur tes grelots

Dont les fins reflets flottent, pâlots,

Sur leur tige sombre au cou si frêle…

Comme une musique, un air étrange

Vient s’évaporer des roses cœurs

Sitôt que la brise aux ris moqueurs

Fait se balancer ta tête d’ange...

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*cette fleur serait une variété d'impatience, apparemment prolifique en Normandie car aimant l'humidié, je 'nai vu qu'elle au jardin de Monet !