C’est un bourdon qui vous éveille. Est-ce votre oreille musicale qui vous le dit ? Ce bruit de voix-là, il vous intrigue... Alors vous vous levez, et vous les franchissez, une à une. Toutes ces portes. Portes en enfilade, ouvertes, entrouvertes, ou mal fermées, l’histoire ne le dit pas...
Ce bourdon vous le détestez. C’est comme un ronron qui se complait de lui-même. On marmonne en catimini ? On vous exclue ?
On vous exclue, vous, petit enfant.
Alors vous avancez. Quelque chose vous dit... une couleur, une gravité, quelque chose vous dit... mais c’est trop tard ! Les mots ont roulé très vite au rythme de vos pas. Mots d’adultes non encore vraiment appris, mais... trop bien compris.
Et c’est comme un grand Drap. Un drap qu’on vous jette, comme ça d’un coup, et qui vous habille pour la vie. Qui devient « vous ». Vous pour toujours. Grandissant avec vous.
Quand vous retournez à votre chambre, vous êtes sale. C’est comme une maladie. Une maladie contagieuse qu’on attrape, comme ça. Sans doute par les mains, se dit le petit enfant que vous êtes...
Qu’on attrape comme ça, en poussant à peine - à penne - les portes.
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