Complainte du laboureur

 "L'angélus"

MILLET

 Entends, ma mie, la cloche sonne

 Penche la tête, ton Dieu l'ordonne

 C'est Lui qui donne et qui reprend 

 Si Dieu le veut, récolterons

 Quand viendra l'heure

 Nous mourrirons.

 

 

Le ciel rougeoie à l'horizon

Son feu orange rase les mottes

Embrase l'ocre des sillons.
   

Sa longue jupe et tablier

Ses pantalons un peu trop courts

Elle va semant, lui, labourant.
  

Une ancestrale horlogerie

Scande le rythme de leur vie

Ne leur accordant aucun répit

Pas le loisir de méditer

Le privilège de douter…
  

Dans leur village, on les connaît

Tous faits et gestes sont commentés.

Irréprochables, ils s'en vont, fiers

Accablés de Dame Misère.
   

Pas une abeille, une hirondelle

Ne vient troubler le grand silence

Du soir qui tombe sur la plaine.
   

Dans sa beauté extravagante

La peine inonde le tableau

D'une indécente abnégation
   

Colorant chaque grain de toile

D'une irréelle dorure sacrée…