Les oiseaux chantent la joie
Qui ricoche comme pleurs
Sur le sol privé de fleurs
De mon âme qu’elle broie.
Ce brasier démentiel
Est-il donc la seule voie
Vers l’unique et chaste Miel ?
S’Il m’éprouve, c’est qu’Il m’aime,
Me susurre ce poème…
Amour utopie
Pourvu que l’amour soit plus fort…
Puisse-t-il vaincre la colère
Trouver la parole solaire
Qui nous délivre de ce sort !
Mes mots s’enroulent sur des grèves
Dans une nuit sans réconfort
Où l’aube vient mourir, sans trêves…
Puisse l’espoir baignant mon cœur
Frôler la main de la rancœur !
Si frêle est la digue des rêves…
domi
« Fleur de poète »
L’aube, depuis longtemps, se lève sans son âme…
Elle oublie en chemin les couleurs du couchant…
Du clair matin, pourtant, sa voix n’est que le Chant,
Et du lent crépuscule, elle est la tendre Dame !
De nouveaux pans de ciels lui montrent des soleils
Dont même ses yeux clos sentent vibrer la flamme
Sous sa peau, dans son corps, de rayons sans pareils !
Elle n’est plus du monde, et le monde est en elle...
Vous croyez qu’elle dort – elle ! vive hirondelle – ?
Elle a pris son envol, la fleur aux mille éveils !
domi
« La vieille et le printemps »
Soudain, des éclats d’or aux branches des jardins
Que, dans sa solitude, elle n’a point vu naître.
« Encore une saison passée à la fenêtre !»,
Songe-t-elle en tirant ses rideaux anodins...
Les premiers jeux d’enfants, les cris pleins d’allégresse,
Implacable rumeur de ces rires badins
Lui rappelant – trop vif – l’écho de sa jeunesse...
Puis l’été reviendra…Peut-être le dernier
Pour son trop faible cœur – las ! – comment le nier ?…
Pour l’heure, il faut sourire au printemps de tristesse.
domi
« Toutes larmes »
Mon bonheur n’a d’égal que ma douleur…
Ah ! Supporter la croix de notre vie…
L’Espérance des jours, inassouvie,
Et les cadeaux furtifs, pleins de chaleur !
Qui suis-je ? Une âme enthousiaste et docile ?
Ou bien ce cœur sans joie et sans couleur
Qui, pour toujours, au bord du gouffre oscille…
Que Dieu me garde, en mon égarement,
De l’Ange noir du découragement !
Sans pleurs, quel sol serait aussi fertile ?
domi
" Mots solitaires
"
domi
« Mes enfants »
Vous qui m’abreuvez à la source
D’une fraîcheur d’âme et de cœur
Au bord du rire et de la fleur
De l’âge où rejaillit ma course
Eternels boutons dans mes champs
De nuits et d’hivers que ressource
L’aube candide de vos chants
Vous, tendres oiseaux de passage
Au ciel redonnant un visage
Vous aurez été « mes » enfants !
" Rien "
Rien à dire et rien à faire
La souffrance de l’ennui
L’âme prise en un étui
Plus sombre que sous la terre
Silence tourbillonnant
D’une lave si colère
Dans un ventre bouillonnant
Le chagrin d’un si vieux rôle
Cramé de toute parole
« Internet »
Partout le mal triomphe, à qui faire confiance ?
On avance masqué se prenant pour des dieux.
Le cœur, loin de son port, accoste à mille lieux
Et l’âme perd le nord, sans but ni référence...
La ruse est le moyen de se sentir « quelqu’un »
Et le rapport de force, un grand vin de jouvence :
On trinque à « Lâcheté dans un esprit mesquin » !!
Fascinante impunité du pervers qui foisonne,
Mettant du baume au cœur de « La Bête » en personne.
Le Diable est en essor ; n’en épargnant aucun.
domi
« Ta voix »
Roule ta voix virile, au timbre grave et doux...
Folle raison de croire et d’espérer encore
Que la plus longue nuit retrouvera l'aurore,
Et le plus rude hiver, son magique redoux.
Ton suave bourdon m’est une onde profonde
Propageant sous ma peau des rêves d’amadous
Qu’un seul de tes galets dans ta gorge, féconde.
Mon oreille frissonne aux fluides secrets
De ton Verbe effeuillant le pays des regrets
Un mot de toi, je fonds à ta voix chaude et ronde !
domi
pour ceux qui ne connaissent pas, cet ancien poème (qui me semble dans la même veine)
faudrait que je continue un receuil d'amour ! lol...
« La main d’un homme »
Que c’est beau la main d’un homme
Tenant notre sein, ronde pomme,
Caresse douce, douce comme gomme !
Lisse ou rugueuse paume
Sur notre peau, tel un baume,
Plus chaude que toit de chaume…
Au dos de cette main, douillet duvet
Tendrement ma joue vient effleurer,
Et dans mon cou fait frissonner
Mon corps tout entier
Sous tes mains, abandonné !
Poème
"Je suis"
Je suis
la plume
qui gratte
la page
et qui
la griffe
Je suis
la griffe
qui s'accroche
à l'herbe
du gouffre
Je suis
le gouffre
qui grandit
chauqe jour
au bout
du chemin
Je suis
ce chemin
qui ne mène
nulle part
J'écris...
publié dans "écriture"
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