le blog brise

malade....

Il s’attaque aux entrailles

C’est un virus bileux

Il fait, de moi, ripailles

Le ventre, en ses tenailles,

Est un labour houleux

Il s’attaque aux entrailles

Me picorent cent cailles

Aux becs pointus, fielleux

Il fait, de moi, ripailles

Subissant mille entailles

S’assoir est périlleux

Il s’attaque aux entrailles

Il invite ses ouailles :

Fièvre et spasmes frileux

Il s’attaque aux entrailles

Il fait, de moi, ripailles

Dans les yeux de mon âme

S’allume un doux lustroir

Quelle est cette autre femme ?

Une aura qui se pâme

Aux voiles du miroir

Dans les yeux de mon âme

Quelle toile se trame

Au secret comparoir ?

Quelle est cette autre femme ?

Une biche qui brame

Au languissant terroir

Dans les yeux de mon âme

Un spectre qui réclame

Sa vie en apparoir

Quelle est cette autre femme ?

Mystérieuse Dame

Semant son saupoudroir

Dans les yeux de mon âme

Refermant son sésame

A l’aube, en ce mouroir

Quelle est cette autre femme

Dans les yeux de mon âme ?

S’ouvre la fleur de mon âme

Aux pétales de mon cœur.

N’est pas morte cette flamme !

Comme un refrain de Paname

Voletant sur l’herbe en pleur

S’ouvre la fleur de mon âme

Elle court comme un sésame

En écho de sa douleur

N’est pas morte cette flamme !

Cogne aux portes de sa Dame

L’appelant comme une Sœur 

S’ouvre la fleur de mon âme

Se riant du mélodrame

La voici , toute douceur ,

N’est pas morte cette flamme 

Elle tient au milligramme

Mais je l’offre au p’tit bonheur…

S’ouvre la fleur de mon âme

N’est pas morte cette flamme !

Septembre... Une petite brise

Agite l'arbre, toujours vert.

L'été prépare sa valise.

Une ombre, en ma cuisine grise ;

Sombre est le sol, au marbre amer.

Septembre... Une petite brise...

Soleil, au déclin sans surprise,

Revêt son feuillu pull-over.

L'été prépare sa valise.

Et moi, de sa chaleur éprise

Dehors, je rêve, à ciel ouvert.

Septembre... Une petite brise...

Un paradis, qui m'électrise,

Plus tiède qu'un jardin d'hiver.

L'été prépare sa valise.

Un mur, où je me tiens assise,

A l'abri des fraîcheurs de l'air.

Septembre... Une petite brise,